Coldplay en Madrid

Un rubito más empático que mesiánico

Había estado la tarde tontorrona, con tormentas y chaparrones tan virulentos como el mal humor, hasta que dieron las 22.06, apareció Chris Martin –tan radiante, tan magnético, tan inequívocamente guapo‑ por el Vicente Calderón y se nos curaron casi todos los males. Coldplay es un revulsivo de masas por la vía rápida: suena Hurts like heaven, se nos encienden las miles de pulseritas de colores que, obedientes, nos habíamos colocado a la entrada, los fuegos artificiales le hacen burla a los nubarrones del cielo y el estadio se convierte en una gigantesca verbena tecnológica. Un delirio sensorial y, de paso, un terremoto para los edificios cercanos, que temblaban para disgusto de los inquilinos menos comprensivos con los efectos colaterales del rock.

Los del cuarteto londinense son espectáculos medidos al milímetro y sin margen para lo inesperado. Si Springsteen acepta peticiones y se concede algún capricho cada noche, los británicos tocan lo mismo en Madrid, Oporto (el viernes) o la Cochinchina. La fiesta es masiva y predecible, pero no por ello menos gozosa. Hay estribillos con mucho Oo ooooo ooo diseminados por el repertorio, cinco imponentes pantallas gigantes esféricas, baños en confeti y, a la altura de Lovers in Japan, lluvia de globos. Hay un cantante que engatusa a la multitud como si personalizara sus agradecimientos en cada uno de los 55.000 asistentes. Y hay, sobre todo, una alta concentración de grandísimas canciones. Cuando Martin se sosiega por vez primera frente al piano con The scientist, caemos en la cuenta de que nuestros hijos seguirán emocionándose con ese título, In my place, Major minus, Violet hill o Fix you.

http://ccaa.elpais.com/autor/fernando_neira/a/

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